贞观八年春，正月，癸未。

右卫大将军，前突厥颉利可汗阿史那咄苾卒。

长安依然烟花漫天，彩灯满街。

每个人都紧紧抓着正月最后的尾巴尽情享受着狂欢。

谁又会在意一个国破家亡之人的生老病死。

自古成王败寇，历史演过一遍又一遍，淘尽了多少英雄儿女的热血和。沉淀下来的，只是那么一层暗红色的血迹。

王者站在上面，胜利的微笑。

失败的人，永远只能在史书上留下这么淡淡的嘲弄的几句而已。

将怀里的鹞鹰紧抱着，她怔怔的坐在廊下，看着天边那最后一抹夕阳。

朝霞是美丽的绯红色，晚霞则是壮丽的血红色。

毛绒绒的一圈金色薄边。

屋檐上的积雪泛着光，用尽全力辉映着太阳最后的光辉。

将原本早应该黯淡的天色硬撑出最后一丝辉煌。

思摩在下午的时候来和她报过丧。

脸上清晰可见刀划破的痕迹，血还在丝丝的渗出。

他说的时候很平静，甚至有些解脱的感觉。

她接受，点头，也很平静。

只是无法放开怀抱中那只早已经僵硬的鹞鹰。

他不买，她也不哭。

仿佛都是看透了死亡的超脱。

只是一个流血，一个执妄，各自固执。

她淡淡的问，要葬在何处？是否运回突厥？车马可劳顿？

他淡淡的回，要回去，自然是要回去的。不劳顿，遗体会先烧成灰，然后再带回去。

烧了？她笑，好啊，这样干净。

他点头，不语。