眼见着沈谕对那些诗很是轻蔑，易玄清好奇道：“莫不成你也会作诗？”

“我不会。”沈谕回答的一板一眼，心里想着，我虽然不会，但是背过的都是千古名篇啊，总比眼前这几个没什么墨水的穷酸书生刻意显摆强吧。

“不如你也去做一首？易大才子？”沈谕笑嘻嘻地怂恿易玄清，“我知道你可是读了不少书。”

易玄清也确实有这个兴致，就离开了队伍，往一个小亭子走。

沈谕也跟着追出去，两人走到亭子的时候，就看到亭子中间的石椅上坐着一个佝偻的老人。

老人看着瘦骨嶙峋的，面容很是污浊，胡子乱蓬蓬的，注意到两人的动静的时候朝这边看了过来。

在对视的一瞬间，沈谕有种错觉，这个老人眼睛明亮锐利，跟年轻人一般。她再去看的时候，就只看到一个双目无神的老人了。

“应该是个流浪汉。”易玄清扭头低声说道。

沈谕点点头，也低声说道：“你是不是本来想在柱子上写诗的？”

“对。”易玄清点点头，“你先在这等一下，我去前面找那几个书生借一杆笔。”

易玄清走后，沈谕自己干站在亭子旁边，看着眼前的老人有些犹豫。

最终她还是走上前，从腰间解下水壶来，递给了老人。

“给，你喝点吧。”沈谕语气轻快明朗。

老人慢慢看过来，动作极其僵硬滞缓，仿佛一台老旧难以运转的机器。

他的胡子眉毛太长了，沈谕看不清他的神情，递着的水壶的手就那么悬在半空。

老人最终接过来了。出乎沈谕意料的是，他没喝，而是从胸口衣服夹层摸出来一个布囊，从中翻出来一个破碗来。