“你都不用化妆，上台就能唱。”陆寅柯在杜彧身后悄悄开口。

“闭上你的嘴。”杜彧回道。

电子琴的声音通过音箱被无限放大，传到很远的地方。戏子们也不脱衣，宽大的罩袖和长裤套在外面就咿咿呀呀地开了口。

杜彧听不懂他们在唱什么，他环顾一圈，也只能看见同样呆滞而茫然的脸，看来大家也都同他一样。

但听也能听出来，绝不是正点有名目的戏曲，声音也是凄切哀婉的。捧着个竹篮放在地上，摆上祭奠用的烛台，还是在哭丧。

那是一种并不特别纯正，只属于乡村与葬礼的腔调。

它与城市隔开一条泾渭分明的脉络，也隔开了温情与冷漠。

土地与水泥的博弈，情感与理智的对决。

挽歌跨越河流，寒铁怒放岸边。

钢筋穿透皮肤，流出泪与血。

与阿虎一家告别，杜彧和陆寅柯重新踏上了回程的路。他们用手机作电筒，刺目的光打在了深褐的泥土上。

山里的夜晚总比别处凉上很多，只要有风，说冷也不为过。杜彧搓搓胳膊，加快了返校的脚步。

他正闷着头一个劲往前走，身边那束相伴的光茫却倏地消失了，他顺势转头看去。

“怎么不走了？”杜彧话里带着几分催促，“走吗？”

陆寅柯盯着他望了几秒，是映着光与夜的微亮。

“你看看天。”他说。