晚上大家终于赶在宵禁之前忙完了，救助团队抓紧时间往宾馆赶去，结果司朗刚走到酒店门口，就看见那个抽烟小男孩和小和尚坐在宾馆门口的台阶上。

小和尚看到了司朗向他点了点头。

“快宵禁了，你俩赶紧回家吧！”司朗说道。

小和尚低头不说话，只是简单的摇了摇头。

“估计是无家可归吧。”同事凑在司朗耳旁说。

司朗坚决不可能让这两个孩子大半夜的坐在大街上冒着吃枪子的生命危险，拉起两个小男孩回到了自己的房间。

司朗把自己的床铺让给了两个孩子，跟崔佳萌挤在一张床上。

窗帘杆上晾着小和尚刚刚洗过的袈裟。暗淡的红色，司朗只在纪录片里看过。

深深浅浅的褶皱里，有数不清的经历。

“谢谢你们。”小和尚开口，手里仍然紧紧得拉着一脸‘我是大哥大’的表情的抽烟小男孩。

“我叫扎哈，我的同伴是辛加。”小和尚开口说道。

“我的父亲是缅甸商人，在阿富汗生下了我。母亲生我的时候就死了，我的父亲昨天晚上死在旁边这条街上。”

小和尚低头，语气里没有丝毫的感情，像是白开水，尝不出任何味道。

战争里最不缺的就是死亡。每天都有人死，就像是一件无可避免的厄运，轮到谁，谁就倒霉。也无需怀念，人们早就把生死看淡了。

“他是一个孤儿，从小就在街上混。我们现在是朋友。”

一个整天吃斋念佛的小和尚跟一个整天跟人砍砍杀杀混迹街头的问题男孩是好朋友，听起来实在是太过荒谬了。