琵琶的声音是干瘪的，喑哑的。仿佛就是人饥饿的时候发出的喟叹。

天凉了，没有被褥，也不知下一餐饭在哪，更不知道天地之大，哪里有能安心住下去的地方。

流离失所的人啊，去哪里才好呢？去哪里才能活下去呢？

那琵琶音里小小的希冀都因为这乐声的嘶哑而显得可怜无望。

忽然这乐声却又变得密集，似乎是那一个孤苦的人在这无望的愁苦里，心里自然而然地生出一种愤怒，怨苍天不公。

怨苍天不公。

曲音在这里变得急促了起来，又因为那仿佛被金铁削过的乐音而更有了泣血的凄烈。

苍天不公，苍天何曾公平过？

人生来有尊卑，但谁又想生来就在泥潭之中。

这愤怒汇聚成江河，宛如一股气势对抗着呼啸的狂风。

旬二的琵琶扫得几乎算的上在嘶吼，那般用力，那般痛苦，又那般无可奈何。

在剧烈的扫弦过后，旬二一个急停，让乐音戛然而止。

她的手扶住还在微微颤动的琵琶弦，在黑暗中低着头，仿佛在平静自己心头的怒火。

她微微等了一息的工夫，才又弹起了终末的篇章。

极尽的愤怒之后是什么呢？与这凛冬的狂风较量之后会是什么样的结果呢？

是春天。

曲调变得温柔，它并不华丽，也并不缱绻。像是一个人的喃喃私语，却没来由地让人觉得焕发出生机。