援军，援军还没有来。

放弃的念头不时在脑内盘旋，放弃吧，他们坚持了这么久，援军也许不会来了。

他们已经坚持了这么久，真的已经尽力了，他们有多久没有真真踏实的睡上一觉了。身体和心灵的疲惫乘着无处不在的空隙侵入。

他们已经精疲力尽，可他们敌人却好像比任何一次都难以对付。

他们红着眼睛，不惧刀剑，宛如从地府爬出来的恶灵。

统帅们的声音在耳边逐渐远去，他们在这艰难地时刻仿佛有感知到了自己在这世上的孤独。他们的性命无足轻重，随时都可以失去，又为什么不能是在今天，不能是在这里。

可是，耳边忽然起了一阵风。

那是战鼓吗？鼓怎么会有金铁之声？

可那又真的像是鼓，悠远，激荡，却又有一股说不出的苍凉。

那战鼓声声，述说的不是征战沙场的豪情，而是不可后退的决绝。

这决绝在晚风中席卷过每一寸满布疮痍的土地，化作了巨大的苦痛和悲怆，卷着所有人向着不可违逆的命运疾行。

宛如寒风怒号。

此时此刻，战场不远处的一处高台，旬二拿着一把残破的琵琶。

琵琶的弦发不出她那把小紫檀的清脆音色，不需任何技巧和雕琢，天生就是干瘪而喑哑的声音。

这声音，在她手中，化作战鼓，化作决绝，化作寒风。

激烈急促的音符仿佛诉尽了所有人的愤怒，而这寒风卷着的怒号好像正在和不可名状的敌人做着殊死较量。它们缠绕着，撕扯着，盘旋在稻城战场的上空，仿佛是风与风的搏斗。