一阵紧绷的沉默，搬运工用右手敲了敲木箱。

瓦西里松了手，重重地靠在车厢壁上，疼得冷汗直冒。搬运工捡回电筒，后退两步，紧张地打量瓦西里。瓦西里这才意识到对方很年轻，也许刚过十八岁没几天。嘴唇上有薄薄一层汗毛，说话口音很重，瓦西里听得很费力。

“你从东德来的？”

“是的。”

“逃出来的？”

“是的。”

“去维也纳干什么？”

“转车。”太复杂了，没必要向陌生人解释那么多，“我必须见一个人，在苏黎世，这很重要。”

搬运工盯着他，手电筒直直照着他的脸，瓦西里眯起眼睛，什么都看不见。

“怎么受伤的？”

“斯塔西，他们开的枪。”

“我怎么确定你没在说谎？天知道呢，你可能是个杀人犯。”

我确实是。“我真的得去瑞士。”

手电筒仍然照着他的眼睛，过了好一会，搬运工才移开光柱。

“出来。”

“我必须去——”