迟远山盯着他看了几秒，忽然明白了什么。手里的擀面杖狼狈地滚落到了地上，“丁零当啷”一通乱响，在寂静的夜里如同一颗震山雷一样炸得人心慌。

在他复杂的视线中，钟度平静又残忍地补充道：“她画的都是我”。

迟远山颤着手去抓钟度的手腕，手上的面粉蹭到了钟度胳膊上也顾不上管，只急切地问：“为什么是你？不可能是你。她怎么会画自己的儿子？她怎么画的？”

他看上去像一匹受惊的马，四处乱窜，语无伦次，急切地想去找一些莫须有的理由否定钟度，片刻之后又认输般地否定了自己。

他眼里失了神，声音抖得不像话：“你之前说你怕鸡怕鱼，是因为这个吗？”

钟度狠狠闭了闭眼，他怕死了迟远山现在的样子，但他知道即便他不回答迟远山也已经猜到了，沉默已经毫无意义。

于是他长吁一口气，捏着迟远山的手道：“对，她的画是从写实中创造出来的抽象派艺术。”

他想含混地把这个话题一笔带过，迟远山却执着地追问：“她是怎么对你的？”

钟度看他几秒，叹了口气：“我们家有个地下室，她会把我关在里面，关几个小时再拿我怕的东西过来，观察我的表情，然后画成画。”

他说得轻描淡写，迟远山却没被他糊弄过去。他想起钟度怕黑，于是哑着嗓子问：“关着你的时候她不会给你开灯对吗？那时候你几岁？”