旬二茫然地抬眼望去，那些灯火迷离中，她伤心的想，她不想这样。

当她傻也好，长不大也好，她还是想弹琵琶给别的人听。

弹给哥哥，弹给陆画，弹给牡丹书院那些死去的芳魂，弹给在漓江这个繁华地里流离失所的孤儿，弹给那些在洪流中苦苦挣扎，却又卑贱如蝼蚁的人们。

旬二的琵琶忽然转了调，在黑暗中弹起一曲简单的调子。

凭春坊的人还沉浸在上一曲的激昂华丽之中，被这忽然转了的音调弄得还是有些奇怪。却又因为刚被这人的技艺所折服，还是耐心听了下去。

众人中，只有李达略微皱了眉头。

他认得这支曲。

这曲子比起上一支，并没什么难度，也没什么炫目的花样。甚至那如珠似玉的音色，都变得喑哑了起来。

它在描绘一场风。

风在夏末的时候扬起，卷着最后一抹炽热，转头就进入了秋日的无边萧瑟里。

风高曲。

李达忽然发现自己错了，日前的宴席上，他同谢景榕说，曲子就是曲子，哪里能听出来唱的是什么。

可是他错了。

他内心被这曲子勾起一种奇妙的萧索感，仿佛心有空洞，任由风猎猎吹过。

秋天来了，天气凉了，北风怒号着掠过山川田野。顷刻间却又已经是秋末冬初，天地一片枯黄。

这风里的人啊，泛着苦。既不是相思，也不是缠绵，只是愁苦着即将到来的寒冬。